Noé Caballero

Sobre el Olvido (XII)

Lo más cruel que uno puede hacerse es cambiar por alguien más.
Lo más penoso que uno puede hacer a los demás, es cambiar.

¿Para bien o para mal?

Lo más cruel que uno puede hacerse es cambiar por alguien más.
Lo más penoso que uno puede hacer a los demás, es cambiar para mal.

¿Entonces?

Siempre ser tú mismo, para bien.

O para mal.

Cómo Duele

Nuevo sencillo de Ricardo Arjona.

Simplemente mágico.

Disfrútenlo.

200

200 entradas.

Multiplíquenlo por 10 y es el número de visitas.

Muchísimas gracias, sigamos creciendo juntos.

Un abrazo.

N.C.

Notas:

1. Las historias Blanca y Sable se publicarán semanalmente (Blanca (II) sale mañana).

2. En unas cuantas semanas intentaré mudarme a un servidor propio, manteniendo la dirección, pero procurando remodelar completamente el blog (a pesar que las plantillas son estandar para todos los usuarios de blogger, el código HTML no lo manipula cualquiera, es por eso el constante cambio de colores e imágenes. Pido mil disculpas por ello. He procurado que todas las imágenes -las pocas- que están en la página se encuentren alineadas y con el tamaño correspondiente. Nada peor que un blog desfachatado estéticamente).

3. Se aceptan todo tipo de sugerencias para la reesctructuración.

4. Nuevamente, muchísimas gracias a todos.

Noé Caballero

Déjà Vu

À bon entendeur, salut...

«Nada es más útil que una duda a tiempo»

Gabriel García Márquez.

Un abrazo.

N.C.

Cansancio

Mírame y dime qué ves
una cara feliz, gestos armoniosos, sonrisa de película
escúchame y dime qué oyes
una historia feliz, palabras armoniosas, personajes de película
tócame y dime qué sientes
una mano feliz, dedos armoniosos, uñas de película
bésame y dime qué percibes
...

Cansancio.

Escríbeme y te diré una respuesta
un sí rotundo, una afirmación constante, un argumento válido
pregúntame y te escribiré una misiva
un concepto rotundo, una verborragia constante, un cliché válido
enfréntame y te preguntaré por qué
un dedo señalador rotundo, una mueca constante, un espanto válido
dúdame un momento y te pediré que te vayas
...

por Cansancio.

Mátame y entiérrame de nuevo
para que me regales flores alguna vez.
Ignórame y háblame de nuevo
para que me regales pensamientos alguna vez.
Ódiame y ámame de nuevo
para que me regales tu corazón alguna vez.
Perdóname y vuelve a decepcionarte
...

hasta el Cansancio.

No importa qué tan lejos lleguen tus cuestiones
si sé que tus palabras no cruzan ni la calle.
No importa qué tan lejos lleguen tus resentimientos
si sé que tus venganzas no terminan ni comienzan.
No importa qué tan lejos lleguen tus ingratitudes
si sé que tus agonías son tan falsas como la vida misma.
No importa qué tan lejos lleguen tus trajines para ignorarme
...

morirás de Cansancio.

¿Qué tan cercano es Dios para ti?
Tanto que crees en él ciegamente.
¿Qué tan cercano es Marx para ti?
Tanto que crees en él sin saber su nombre.
¿Qué tan cercano es un amigo para ti?
Tanto que crees en su adiós fácilmente.
¿Qué tan cercano es el amor para ti?
...

tanto que aun no lo encuentras por el Cansancio...

Sable (Prólogo)

Tenía ganas de fumarme un cigarro, a pesar de que mi doctor recomendó ampliamente que dejase ese hábito... simplemente me resulta imposible por el frío que hay, tanto en la ciudad como en mi pecho.



Las calles de Santa Cruz nunca habían estado tan vacías; latas de cerveza adornaban las vías reflejando la luz de los faroles, muchos papeles simulaban un tornado en algún callejón lejano y la película de moda se apoderó de todas las vallas publicitarias. Desde que la lucha de clases se puso de moda en la región, los llamados 'indios' se refugiaban en sus barrios, mientras que la clase oligárquica se mantenía al margen de las zonas que más les gustaba frecuentar; los lugares donde venden ropa usada 'pero de marca', la tienda de celulares con precios módicos, la tienda de calzados improvisada en una esquina con tres cajas grandes llenas de mercadería directa de fábrica o aquellos restaurantes de paso donde la gente come agachada para que no les vean el rostro. La tensión era tal que el aire se podía cortar con tijera. Lo penoso de la situación era que ninguna de las partes usaba la tijera para favorecer la metáfora del aire... la utilizaban para dañarse entre ellos.

Esta noche, como todas, decidí darme una vuelta por aquellos refugios y no fue mayor mi sorpresa al ver que la noche se vivía como en cualquier otro lugar de clase superior; ropa de marca, cigarros, bebida, autos de lujo, luces parpadeantes, cuartos oscuros, música al vivo, licorerías abiertas las 24 horas y un conglomerado de características peculiares y similares que distinguen al otro bando, o mejor dicho, a la otra clase. La única diferencia era el color de piel y tal vez la manera de hablar. Mi cabello largo y la chamarra que uso hace 19 años permitieron que pase desapercibido entre ellos; oculté mis ojos bajo un mechón y escondí la camisa blanca a rayas entre el negro del cuero. Algunas personas me saludaban alegremente desde sus autos, me invitaban a compartir algo o simplemente levantaban la mano y gritaban, Cómo es, hermano, que tal la vida y la mujer, yo les contestaba, Todo fresco, amigo, un saludo.

Paré en una esquina donde rezaba un gran graffiti, I am cooler than the other side of your pillow (Estoy más fresco que el otro lado de tu almohada), y le tomé una fotografía. Me encantaba estudiar la filosofía de la calle, que tan lejos ha llegado por sí sola a penetrar la mente de los mortales. En las escuelas y en las universidades intentan encajarle a la gente a Platón, a Marx y a Smith -que de por sí es un conceptólogo y no un filósofo- en base a la memorización de su manera de ver el mundo. Alguien cree que se puede llegar lejos conociendo la teoría y no la práctica cuando se habla de entender al universo, me preguntaba. De nada nos sirven las utopías y las divisiones implícitas de las ideas si no comenzamos por vivir en carne propia nuestro propio universo. ¿Qué tan lejos puede llegar Sólo sé que nada sé si desconocemos lo que significa Ser, propiamente dicho? Eso me preguntaba cuando tropecé ligeramente con una piedra. En la calle, algunas personas se riéron de mí, me apuntaron con el dedo y seguramente fui motivo de conversación después.

Mi viaje, esta noche, terminaba en un lugar llamado Los Tres Faroles. No había ningún letrero, pero un correo electrónico hace dos días mencionó aquel lugar y su interesante acogida. Sin mucho teatro, toqué la puerta tres veces. Abrieron y pasé...

Lluvia

Moja mis paredes así como mojas mis memorias.

Moja toda aquella tierra, para que su aroma me recuerde lo poco que aprendí mientras dormía.

Moja a la ciudad así como Dios moja sus pañuelos cuando llora.

Mójanos a todos.

Pero no la toques a ella.

No te merece.

Héroe y Princesa (VII)

Hoy vi el carruaje de tu padre
esperando al frente de la entrada de la feria anual
lo reconocí por las cortinas verdes que solía tener cuando iba en él
y por el lugar donde se encontraba refugiándose de la oscuridad.

Tuve la sana tentación
de sacar la pluma y dejarte una nota en el asiento de madera
pero luego me dije que escribir no era más una opción
renuncié a ello y me abandoné al silencio...

Recordé con alegría
todas las piruetas a caballo que hacíamos en esa pradera
cuando la zona de la feria era algo más que tranquilidad...
era nuestra ruta escondida hacia la libertad.

Miré de cerca la estancia donde estaba el carruaje,
miré a través de la ventana y vi
que aun aquellos muebles de madera estaban en su lugar
y que la tía continuaba recogiendo el muñeco de trapo que caía al suelo
[mientras el bebé jugaba con su inocencia...]

Quise esperar, pero la luna me decía que debía partir...
sin contar con las peripecias del tiempo...
cada vestido que pasaba rozando mi espada me recordaba a ti...
y cada tienda de curiosidades me hacía pensar...
[que cualquier duendesillo miniatura quedaría bien en tus manos]

Cada pisada representaba una palabra dicha
una frase compartida y una caricia robada...
a la luz de una antorcha le dije al silencio
Discúlpame por el atrevimiento, pero...
[¿No eres acaso tú el culpable de toda esta confusión?]

Cuando el campanario dio el Alba
la carroza seguía intacta bajo la sombra del abandono
le dí una última mirada y la despedí con una reverencia
agradecí por su comodidad eterna y comencé a caminar...
[Mientras cada grano de arena me repetía que no volviera nunca más por allá...]

Blanca (I)

Ella con alzheimer.


Una cama de hospital la saludaba todas las mañanas mientras que el sol le recordaba, por algunos segundos, que era de día y que la luna se había escondido. Había creado cierto miedo infundado a esa esfera brillante que salía cuando las personas la iban a ver con unos caramelitos que la hacían dormir profundamente o cuando el muchacho de bata blanca llegaba y apretaba algo así como un insecto en la pared y de repente el cuarto se llenaba de algo brillante. Solía abrir los ojos exaltada, buscando alguna mano que la guíe, pero sólo encontraba cables y algunas cajas extrañas que hacían ruidos raros y mostraban imágenes bastante bonitas; unas líneas que seguían cierto ritmo y unos signos que seguían un patrón extraño. A Blanca le encantaba uno que tenía forma de una silla puesta de cabeza, otro que parecía un muñeco de nieve y el más peculiar era uno que tenía forma de pato. Juntos todos, esas figuritas perecían bailar una coreografía, intercambiando sus puestos entre ellos y brillando cuando el muchacho de bata blanca se olvidaba de matar al insecto en la pared para que todo se ilumine.

La única cosa que Blanca siempre recordaba era que estaba unida a una de esas cajas extrañas. Esa relación y conclusión siempre se la hacía cuando miraba su muñeca izquierda y veía algo así como un hilo grueso que iba desde su mano hasta una botella un tanto maltratada. Se ponía algo triste cuando venía el muchacho de bata blanca, ya que este tomaba a la botella -a la que Blanca contaba todas sus grandes historias, como el descubrimiento de que también tenía esas extrañas bolitas alargadas en los pies -así como en sus manos- y que tenía un nudo justo en el centro del estómago-. Tranquilícese Blanca, le decía el muchacho, pronto la botella volverá, Con que se llamaba botella, decía Blanca todos los días, gracias por decírmelo jovencito; luego de haberle preguntado muchas veces, ella nunca se dignó a contestarme.

Cuando Blanca podía levantarse de la cama, siempre se quedaba parada frente a otra persona que se encontraba en el fondo de la habitación. Le encantaba poder alcanzar ese rincón, ya que la persona que la esperaba hallá hacía exactamente lo que ella quería. Si Blanca levantaba la mano, la otra persona lo hacía, si Blanca movía la boca, la persona lo hacía, si Blanca movía esas extrañas bolitas que tenía en los pies -una habilidad que después de adquirida no dudó en contársela a su amiga botella-, la persona lo hacía con el mayor de los gustos. Lo único que realmente inquietaba a la señora, era la apariencia de su amiga; tenía unas cosas extrañas que le salían de la cabeza, todas negras; un gran caos por decifrar. La parte donde sus manos y sus pies se conectaban era un tanto gorda, pero presentaba cierta armonía; dos figruas iguales debajo de su cuello le llamaban también la atención, pero les restó importancia cuando comprobó que su amiga también tenía un nudo en el centro del estómago. Cuando quizo tocarlo, sintió que no tenía la misma textura que el propio, esta era un tanto resbaladiza, plana y fría. Blanca le dió un golpecito con las bolitas que le salían de los dedos, y la persona hizo el mismo movimiento; el choque de las bolitas era totalmente diferente al que Blanca sentía cuando lo hacía con ella misma y sus dos manos. Intentó toda la tarde sin resultado sacarle el nombre a su compañera, pero nunca lo logró porque esta hablaba al mismo tiempo.

Tal vez la emoción del descubrimiento fue la causante de que al día siguiente pidió que cambiaran al muchacho de bata blanca por aquella mujer que estaba al fondo del cuarto. Le dijeron que era imposible y Blanca ahogó un grito, miró a un costado, y vió cómo una muchacha que nunca habia visto -inclusive pensó por un momento que era su amiga- le daba esos caramelitos que tanto odiaba.

Blanca no despertó al día siguiente.

[...]

Leyendas Personales (VIII)

Esta Leyenda Personal necesita de una interpretación para ser comprendida a cabalidad.

Dentro de este video, se encuentran varios diálogos en coreano, así como textos e imágenes.

La historia comienza con la muchacha hablando sobre la muerte de su madre -cáncer- y cómo es que la extraña. Por otra parte, el niño relata la historia sobre su familia -dueña de un restaurante- donde el padre es una persona prepotente y abusiva. El niño decide huir de casa, encontrándose con un viejo amigo, el cual lo ayuda y protege.

Luego de que vean el video hasta la mitad -donde se desarrolla la historia de la muchacha y el amigo del muchacho-, habrá una secuencia en la que la muchacha pierde su celular, que casualmente es encontrado por el amigo del muchacho. Este no sabía que le pertenecía a la chica, así que le pide una recompensa por él -eso es lo que dicen los mensajes de texto que se mandan-. Con ese dinero, el amigo compra ropa para el niño para que este regrese a casa...

El desenlace, a la vuelta de un click en el play.

Muy recomendable.

Un abrazo.

N.C.

-la letra de la canción, como siempre, en el sector de los comentarios-

Análisis Dimensional

Estudiábamos juntos la fuerza de los cuerpos,
cuál era el efecto de estos si colisionaban...
Calculábamos desordenádamente tiempos,
mientras que los átomos libres se paseaban...

Recuerdo que dijiste un día, mientras reías
que la distancia estaba en función del tiempo, de T,
y que no importaba qué tan lejos estuviera,
siempre estarías conmigo a la hora de tomar té.

Otra vez, impresionada, descubriste algo,
la masa puede estar en función de la energía, E,
y que no importaba qué tan flaco me encontrara,
siempre me agarrarías por si el viento soplara...

Un día que se fue la luz me comentaste que,
el campo eléctrico está en función de la carga, Q,
que no importaba que tan apagado estuviera,
siempre me erizarías el pelo con un beso...

Cuando nos dormíamos sobre el césped, decías
la fuerza puede estar en función del rozamiento, U,
y que no importaba si no tuviera ambas manos,
siempre podrás tomarme a donde quiera que vayas...

Al encender tu computadora, notaste que
la resistencia está en función de la intensidad, I,
y que no importaba si me cansaba al caminar,
siempre podré hacer lo que sea por estar ahí...

[Otra vez, impresionada, descubriste algo,
la masa puede estar en función de la energía, E,
y que no importaba qué tan flaco me encontrara,
siempre me agarrarías por si el viento soplara...]

Mientras respirabas mi aire, me comentaste que el
volumen está en función de la Universal, R,
que no importaba cuán sucio estuviera el ambiente,
siempre podremos respirar lo que el otro exhala...

Al despedirnos aquella noche, me dijiste
que la vida está en función de oportunidades, O,
que no importaba cuántas veces haya caído,
siempre estarías ahí para darme una mano...

Eterno Retorno

Quiero agradecerle un par de cosas
como los dulces de menta
los kilómetros andados juntos
y las caricias que no volverán nunca.

Quiero admitir que en algunas ocasiones
extraño su voz cuando me reprimía
su risa cuando se burlaba de mí
y sus tímidos Te quiero lanzados a la luz de una luna.

A veces recuerdo su anatomía
y me reencuentro con un vestigio suyo acá al borde de la cama
y que arriba de los maderos que la sostienen
se encuentra coronándola un agarrapelo que le pertenecía.

¿Recuerda que usted era mi señora y yo su señor?
¿Que entre juegos descubrimos cuantas costillas tenía el ser humano?
Que entre parpadeos nos dimos cuenta que nos queríamos
sin tener miedo de lo que fuera a ocurrir en un futuro...

Un día aquello terminó,
los juegos dejaron de serlo
y las costillas se convirtieron en espaldas...
nos dijimos adiós con una llamada.

Quién iría a pensar que después de tanto tiempo
iría a aprender que, después de todo lo vivido con usted
podría afirmar con certeza
Que se puede amar más allá del corazón y las palabras.

Escalera (II)

[...]

Suelen utilizar medidas como la entropía
para hallar alguna magnitud a mi imaginación...
y suelen enmarcarme en alguna filosofía
para encerrarme dentro de una pésima explicación...

El aire que llega acá es tan refinado y tan fino
que en su corta vida las rosas buscan, además del sol
llegar a estos confines para ofrendar con su aroma
a la deidad que emana esta inspiración, frescura y paz.

Una banca será tu trono y tu paisaje, la luz
la cerámica simulará ser la alfombra roja...
mientras que a tu escritor dotarán de silla coja
el bufón jugará con persianas tal si fueran cruz...

[...]

Cita

"Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad."

SARTRE, Jean-Paul

Leyendas personales (VII)

La parte 7 de las leyendas personales es bastante especial.

Es un video un tanto largo, pero vale la pena verlo cada segundo.

Se fue con todo lo demás, pero por algo es leyenda y hoy lo comparto con ustedes.

Un abrazo.

N.C.

Escalera

Déjeme aguardarla mientras no está
y cuando suba esas escaleras
dígame que al verme postrado ahí
era al último al que esperaba encontrar.

Si me permite afirmar, concluir
se encontraba entre las opciones huir...
cuando subió por esas escaleras,
no sólo volvió el aire, también se fue...

[...]

Cita

"Perdónaselo todo a quien nada se perdona a sí mismo."

Confusio.

Mito Urbano

¿Dónde está? Sí, le hablo a usted.

Héroe y Princesa (VI)

No quiero creer en las leyendas urbanas;
que un ratón pudo haberte comido la lengua,
mientras estrenábamos la luz esta mañana,
mientras cogías el teléfono y me esperabas.

Los corazones son un universo aparte
nuestra misión en la Tierra es relacionarlos;
nuestra misión es casar príncipes y princesas
establecer reinos poderosos, invencibles.

Te digo esto porque mi corazón te pertenece;
quiero que entres en él y lo impregnes de tu cultura
quiero que me muestres tus dioses y su inmenso poder
me gustaría verla otra vez, si es posible, aquí...

Porque los aldeanos la esperan, la buscan
se ha esparcido el rumor de que la veremos pronto,
que irradia luz propia y que encanta con su caminar
que para encontrarla no se necesita buscar...

... que para hablarle no se necesitan palabras...
se necesitan hechos.

Héroe y Princesa (V)

Estas encerrada en aquel cristal
te ha encerrado el mal y la oscuridad...
estamos muy lejos de la ciudad
y no existe alguna huida ni portal...

... que nos permita soñar de nuevo]

¡Necesito que te despiertes ya!
El caballo y la basta pradera
nos aguardan para ir aun más allá
de una esperanza, de una frontera...

... más allá de unas palabras, aun más]

Y si no quieres venir conmigo,
no entenderé, pero obedeceré
eres la dueña de mi destino
y como tal, sólo esperaré...

... a hacerme viejo para morir en tu lecho...]

Leyendas Personales (VI)

Parte 6

Cita

"La crisis consiste precisamente en el hecho de que el viejo muere y lo nuevo no puede nacer".

Antonio Gramsci.

(Gracias Lia)

Sobre la Democracia (II)

La capacidad de razonar brinda a los seres humanos una cantidad casi infinita de probabilidades y posibilidades frente a cómo actuar en una situación, sea de carácter importante o habitual. Esa capacidad hace que nuestra imaginación desarrolle su característica más importante; generar eventos reales según el modo de ver el mundo de cada individuo.

Esa cosmovisión -porque parte de algo primitivamente nuestro-, fusionada con el diario vivir y el bombardeo de información continua hacen que aquel deseo de manifestar en la vida real nuestros ideales se torne una lucha de todos los días.

Definiendo los tipos de lucha, podemos catalogarlas como luchas idealistas -donde se confrontan ideologías para buscar coincidencias-, luchas de clases -donde la interpretación de la realidad se basa netamente en el estrato social al que pertenece el pensante-, luchas culturales -donde simplemente la riqueza y solidez de un movimiento terminará imponiéndose o mezclándose (predominando el más fuerte) con el oponente- y luchas catastróficas -las cuales son una mezcla un tanto gris de las anteriores luchas; idealista en el aspecto de que se enfrentan dos visiones totalmente opuestas; de clases por la situación económica influyente en los luchadores y su posición en la sociedad; cultural por el manejo de creencias y usos. Todo ello envuelto en un vórtice donde la espiral principal dice, Terminar con el empate catastrófico y la secundaria reza, Sin muerte no hay revolución.

Para contrarrestar las consecuencias de este tornado ideológico, algunas personas citan a la palabra Democracia como la solución a ese conjunto de luchas.

¿Qué es la democracia propiamente dicha?

democracia. (Del gr. δημοκρατία). f. Doctrina política favorable a la intervención del pueblo en el gobierno. || 2. Predominio del pueblo en el gobierno político de un Estado.

Quiere decir entonces que en el marco que nos permite participar como ciudadanos en el proceso de Estado, la Democracia vendría a ser nuestra herramienta principal para 'pertenecer a un bando o al otro'. La democracia participativa netamente no existe en una sociedad poco avanzada, ya que éstas sufren de amnesia colectiva; se dice algo y se desdice a las pocas semanas, generando otra oleada de arremetidas entre bandos por un tema que se repite hasta el fin del los tiempos. La democracia representativa vendría a ser el paliativo a esa necesidad de querer participar de la contienda ideológica.

Pocas personas se detienen a hacer un análisis sobré 'qué es lo que les conviene más' o tal vez, en términos menos coloquiales 'cómo debo proceder ante esta oportunidad que se me da de identificarme'. Paralelamente a ello, existen otros métodos para 'tomar la decisión'; podemos nombrar al adoctrinamiento, al lavado de cerebro moderno -que no es más que una sobreexposición a los medios masivos de comunicación, tanto oficialistas como opositores-, a la demagogia, al populismo, a la segregación, racismo y en ciertos casos a la tentación. Parece que los conceptos nombrados en esta lista son totalmente contradictorios y hasta fuera de contexto; debemos recordar que las personas sienten cierta atracción hacia diferentes tipos de cosas y conductas.

¿Será entonces la Democracia, palabra tan usada hoy en día, la verdadera solución a un problema de mayorías y minorías? ¿No ahonda aun más la Democracia esa división entre un sector y otro?

¿No es la Democracia la culpable de que la humanidad se segregue según su cosmovisión política?

¿No es gracias a la Democracia que una minoría tiene que 'someterse educadamente' a una mayoría cuando esta gana una elección? Algunos dirán, Pero es la oposición. ¿Y si la oposición está aun más confrontada y segmentada que el país mismo que vive la lucha?

¿Por qué una revolución debe implicar muerte y no diálogo?

Porque una revolución es un cambio drástico; es un giro de timón de babor a estribor. Quien no esté de acuerdo, puede saltar del barco.

¿Estará alguién de acuerdo con ese concepto que ahora camuflado de Revolución Cultural o Revolución Social Autónoma?

Si algo en común tienen la palabra Revolución y Gobierno es el concepto de Muerte.

¿La Democracia ha ayudado en algo para dejar de asociar así los conceptos?

Nuevo Slogan

"Interpretaciones sobre el mundo y sus alrededores. Rendición de cuentas para con el tiempo y pulsetas ocasionales con Dios. Lírica y otras cuestiones. Confesiones entre un lápiz y muchos papeles, que después de tener dueño, hoy son del recuerdo y del arte."

Del sol a la nube

Por mi parte, no me he desecho de nada.

No es necesario.

Las cosas hermosas se mantienen como tales, sería un pecado deshacerse de la perfección.

En cambio... el presente se transforma, se moldea según la necesidad del que lo vive y lo habita.

No temo quedarme solo, es más.

Mientras más personas uno conoce más cosas hermosas se recuerdan y se guardan por siempre.

Lástima que más presentes se deterioran y más penosa es la salida del sol todos los días.

Ya llegará quien comparta esa idea de perfección.

Y de amor.

Te engañas, no has vivido

[Te engañas, no has vivido]
Enrique González Martínez

Te engañas, no has vivido... No basta que tus ojos
se abran como dos fuentes de piedad, que tus manos
se posen sobre todos los dolores humanos
ni que tus plantas crucen por todos los abrojos.

Te engañas, no has vivido mientras tu paso incierto
surque las lobregueces de tu interior a tientas;
mientras en un impulso de sembrador no sientas
fecundado tu espíritu, florecido tu huerto.

Hay que labrar tu campo, divinizar la vida,
tener con mano firme la lámpara encendida
sobre la eterna sombra, sobre el eterno abismo...

Y callar... mas tan hondo, con tan profunda calma,
que absorto en la infinita soledad de ti mismo,
no escuches sino el vasto silencio de tu alma.

Leyendas Personales (V)

Parte 5

El vil

Ya llegó
el vil despertador de doncellas
que en su afición por ver amanecer al sol
tumultuoso te despeja de la almohada en búsqueda de quitarte el sueño.

Está aquí
el vil despertador de doncellas
que en su intensión de que te acuerdes cómo se llama
genera en ti un sentimiento de odio repentino cuando sobresaltada te despiertas.

Y no se irá
el vil despertador de doncellas
que como no es príncipe azul para mandar a galope un beso por la pradera
busca métodos menos ortodoxos para cumplir su cometido.

Héroe y Princesa (IV)

La melodía de la princesa...

Boomp3.com

Sobre el Olvido (XI)

En sí la definición es incorrecta. La razón no acepta un eliminado, siquiera progresivo, siquiera momentáneo o espontáneo, de alguna memoria.

La memoria es para siempre.

Una clasificación apropiada de los recuerdos hace que se utilice la palabra olvido -recurriendo a datos estadísticos, como sus apariciones entre comidas, entre sueños, entre lugares, climas, en fin, tantas cosas- como una muletilla casi inútil, pero efectiva para varios propósitos -literatura, novela, poesía-.

Lamentablemente, las personas suelen utilizarla muy a menudo para no aceptar una reorganización en su vida.

¿Identificado?

Soy culpable de describir y estudiar el concepto y lo que engloba -especialmente en el comportamiento humano-.

¿El olvido es acostumbrarse a algo?

Es tener la certeza de que algunas cosas no volverán a ser las mismas y acostumbrarse a que los absolutismos, para algunas personas, aun existen y aun quieren imponerse.

¿Pelear contra lo absoluto?

Inútil; ambos bandos pierden. Cada quien con su idea y su manera de ver el mundo.

¿Olvidar entonces es...?

Un proceso cognitivo. A menos que los recuerdos sean parte de una lección de oratoria, gramática o matemáticas, el Olvido propiamente dicho es acostumbrarse al dolor.

¿Al dolor?

Entre otras cosas.

¿Conformismo?

Para vivir en paz es necesario ceder en algunas cosas, especialmente si te enfrentas contra ideas absolutas y a la provocadora pero cobarde mediocridad.

¿Mediocridad, provocadora y cobarde?

La falta de originalidad e influencia servil es cobardía.
Gritar a los cuatro vientos esa servil condición es provocar respuestas indeseadas.

¿Antítesis?

Dejar de ser humanos.

¿Negación?

Sonreír y no renegar del pasado.

¿Pasado?

Un tesoro.

¿Llave?

En manos de los absolutistas.

Única

Mítica es la travesía del sol
que te ha visto a ti, a mi y a mucha gente durante tanto tiempo
realidad es que mientras se escapa de la luna
las nubes y el viento sólo tienen ojos para ti.

Y es que te definen Única
porque mientras se evapora el agua te dicen Manantial
mientras se erosionan las montañas te dicen Creación
mientras anochece te dicen Estrella.

Fantástico es el camino del arcoiris
que he señalado yo, tú y mucha gente durante tanto tiempo
realidad es que mientras se esconde de los ojos de los pecadores,
los colores y la luz sólo tienen ojos para ti.

Y es que te definen Única
porque mientras se pinta con ellos te dicen Pincel
mientras se guía con ella te dicen Horizonte
mientras llueve te dicen Sol.

Dime si puedes adivinar de quién hablo,
y es que yo, tú y mucha gente durante tanto tiempo
hemos intentado encerrar la singularidad en una palabra;
las letras y los lápices sólo tienen ojos para ti.

Y es que te definen Única
porque mientras ellas forman palabras te dicen Oración
mientras ellos se gastan en describirte te llaman Musa
mientras crean te llaman Inspiración.

¿Quién más que tú para definir algo tan especial?

Leyendas Personales (IV)

Parte 4

Recuerdo

Recuerdo las veces que
las calles eran nuestras habitaciones
y que las esquinas
eran un territorio marcado por tus aromas.

Recuerdo aquellos momentos
en los que cualquier lugar era el propicio
y que las esquinas
eran nuestras favoritas, por sobre todos.

Recuerdo entonces
las bancas desportilladas por las palomas
y que las esquinas
generalmente no las tenían; las inventábamos.

Recuerdo que el sol
jugueteaba junto al viento con la sombra de las ramas
y que las esquinas
no tenían árboles o soles; tú iluminabas cada vértice...
...y yo soplaba en dirección de tu norte]

Recuerdo la simbología
lo que representaba un pequeño pastel o tus manos en mi cintura
y que las esquinas
eran nuestro campo de batalla para ver quién amaba más.

Recuerdo que te decía
que en este pueblo las parejas son libres
y que las esquinas
contaban, cada una, una historia distinta.

Recuerdo que yo tenía un mueble
donde fui guardando tu aroma y nuestros recuerdos
y que las esquinas
son los lugares perfectos para esconder los besos...
... lejos del mal que ahora emana la ceguera]

Recuerdo que teníamos un trato
y que las esquinas
en cada una dejamos con una historia distinta
el pacto secreto de nuestro cariño.

Indiferencia

Si lo que querías era una carta de disculpas, aquí la tienes.

Me disculpo por dejarte solo en el vacío existencial en el que te encuentras. Quiero reparar el daño dejando de prometerte cosas que sí puedo cumplir y que finalmente no son las que realmente esperas. Quiero dejarte en claro que todo esto ahonda un sentimiento de culpa aun mayor de no haber actuado antes ante esta fuga masiva de conciencia. Me declaro culpable de tus constantes desvelos y de tu mirada melancólica mientras desayunas.

Me disculpo por todo el daño que aun no te he causado. Es un trago amargo, como un analgésico efervescente, aquel que con tus palabras diluyes tan fríamente, de la espesura de lo concreto a la expansión sin límites de la duda. ¿Qué realmente pasa por tu cabeza cuando te pregunto Cómo estás? ¿O cuando te pido que te calles por favor, que no puedo escuchar lo que realmente quieres decir? La singularidad es tu escudo y tu mayor debilidad; mientras que te proteges en tu mundo de ideas y Funciones sin limitaciones o asíntotas que las detengan, ese capullo también te impide ver que más allá de una realidad existe una razón. Y que más allá de una razón, existe una persona. Recuerdo que de niño escuché que El espíritu más noble engrandece al ser más pequeño. ¿Tengo que traerte la corona más para convencerte de que eres tan grande como te lo propongas? Un ladrón trata a los demás como sus semejantes. ¿Te hará el saco de esta afirmación si a cada persona que no esté de acuerdo contigo llames pequeña e idiota? ¿O debo hacerlo capa para que combine con tu corona...?

Me disculpo por las afirmaciones vertidas en tu contra. No debí jugar con fuego y quemar tus débiles argumentos, que cada vez están más permeables por el uso y más oxidados por el aire que perciben mientras se ventilan del calor de tus enojos. ¿Hacia dónde tiende la imaginación? Por la izquierda, vemos al pesimismo, a la praxis, a la práctica, a tu Divide y vencerás. Por la derecha, está la teoría, la realidad y tu Vencerás si no divides. ¿Te has derrotado a ti misma en duelo? ¿Cuántas veces te has abofeteado con el mismo guante sin saber siquiera la razón aprente? Al parecer, mientras más te divides, más batallas conquistas, más batallas vences. Te felicito. Cuando quieras gobernar sobre tus victorias, recuerda en cuáles dejaste el alma y en cuáles dejaste el corazón. No dejes la memoria tirada por ahí, otro la puede encontrar y gozar de tus triunfos. ¿Es razonable decir entonces que la mente es quien maquina y el corazón es quien acude al rescate? ¿O son acaso las dudas quienes, a tiempo, te hacen retroceder? Es posible que hayas enemistado a tus propias dudas también. ¿Cuánto tiempo resistirá tu silencio?

Me disculpo por las memorias. No necesito que nadie recuerde por mí ni me haga recordar cosas. Puedo hacerlo solo y sobrevivo contento con lo que me toca. ¿Eres lo suficientemente humana para dividir memorias emocionales y de praxis? Te felicito nuevamente. Cuando llores al leer un libro, intenta guardar la lágrima en una botella para mojarte de nuevo que, según tu filosofía, es posible. Algunos son más prácticos; lloramos más veces y con las mismas cosas. ¿La sensibilidad es un pecado? ¡Medir la sensibilidad lo és! Hay tantas cosas que se pueden medir... el diámetro de la taza de té en la que desahogaste todas tus penas acompañadas por galletas de agua; el largo de tu cama donde cada rincón guarda un pedazo de tu piel, la línea que conecta tu cordura con la indiferencia. ¿Quieres medir algo más? Mide la distancia que has implantado entre nosotros. ¿Nombre de la unidad de medida? Dale el que quieras, total, no creo que sea una escala inventada todavía -¿Y si la dividimos en partes, siguiendo alguna de tus filosofías?-

Me disculpo por los saludos y las despedidas. De hoy y para siempre, haré un gesto antes de acercarme. Si muevo la mano una vez es que Te extraño, dos es que Todo esta bien y tres es Asuntos varios. -¡Qué es eso de asuntos varios! Es sencillo, supón algo interesante y házmelo saber-. ¿Y las distancias, qué hay con ellas? Mencioné... ¿Asuntos varios?

Me disculpo con todas estas palabras.

Soy demasiado cobarde para poder usarlas en alguna otra parte, como en una canción de amor o en una tarjeta. Prefiero que me acompañen, como siempre lo han hecho. Tal vez tienen más miedo que yo. Quién sabe -¿Tú lo sabes?-.

Atentamente,

La indiferencia.

Quiero

Quiero verla un día
invitarle aquel café que prometimos tomar alguna vez
o que yo prometí por ambos tal vez
de dichos y entredichos la completa armonía.

Te sienta bien el rojo
es tan casual como que la luna se vista del mismo color
que salga por las mañanas o que alguien te guiñe un ojo...
¿Existe aún en tu corazón alguna clase de dolor?

Quiero verla
invitarle ese café
esa promesa, sin aceptar un Me escapé
sin ruidos... sin alguna estela.

El rojo es bonito
casual como cuando pienso en ti
tanto en las mañanas como cuando parpadeo...
¿Existe aún en tu corazón alguna clase de dolor?

Carta de Miguelito a Mafalda, 40 años después

Querida Mafalda:

En este día tan especial me acordé de tu cumpleaños...¡Como pasa el tiempo! Nacimos en el corazón de un país que soñaba. ¡Cuántas utopías! ¡Cuántos deseos de crecer, de mejorar las cosas!

Nos tocó convivir con un tiempo de hombres creativos: Luther King, Che Guevara, Juan XXIII, John Kennedy; nos trasmitieron el sentido de la justicia, el valor de los sentimientos, la maravillosa aventura de pensar con la propia cabeza...

Ayer me preguntaba por nuestra amiga Libertad, aquella pequeñita que un día encontraste en una playa, no me acuerdo si era Santa Teresita o Mar de Tuyú, me acuerdo todavía cuando la presentaste a tus padres...Era vivaracha y quemadita por el sol de febrero.

¿Dónde vive Libertad? ¿Es verdad que la mataron durante la dictadura? Dicen que la torturaron y su cuerpo desapareció en el Río de la Plata...Me cuesta pensar que se murieron sus sueños. ¿Y si vive? ¿Estará filosofando sobre la fragilidad de las cosas y el sentido de la vida?

¿Que fue de Susanita? ¿Se casó? ¿Pudo realizar su vocación de ser madre? La imagino viviendo en alguna ciudad de provincia, paseando del brazo del marido (un hombre bajo y calvo) en una tarde de verano, contenta con sus hijos y cuidando el primer nieto, realizada como tantas comunes mujeres....

Supe de Manolito, que perdió sus ahorros durante el corralito y no soportó tanta crisis. Los últimos días lo vieron cabizbajo, murmurando palabras incoherentes, abandonado como un mendigo en una estación de trenes, triste y abatido como tantos....

Sé que Felipe vive en La Habana, que probó con el cine, que tiene un taxi y que habla a los turistas de Fidel y de la revolución con el mismo entusiasmo de cuando vivía en Buenos Aires...

A Guille, tu hermano, lo escuché tocar, hace poco, en la Scala de Milano. Vive en Ginebra, nunca se arrepiente de haber emigrado en los últimos años de Alfonsín, me contó que es feliz con su nueva pareja...

Y vos, querida amiga, ¿como estás? Hace tanto tiempo que no tengo noticias tuyas. Sé, por otros, que seguís escuchando la radio, que leés los diarios del mundo, que te duele el Irak como te dolía Vietnam, sé que trabajas para la FAO por los pueblos del hambre, que estás indignada por la prepotencia de Bush.

Me llegó tu pedido para juntar medicinas para los Médicos sin Fronteras, sé que siguen las reuniones en tu casa de París, que estás confundida, inquieta y preocupada por el futuro del mundo...

En fin, Mafalda, sé lo suficiente como para saber que seguís viva, viva en el alma, niña como siempre...De parte mía sigo escribiendo siempre, renegado porque me falta tiempo; creyendo, como siempre, en el valor de la sinceridad, perdiendo oportunidades por manifestar mis ideas. Algunos días estoy triste y deprimido, pero puede siempre más la alegría que la tristeza...

El mundo no mejoró mucho desde la época en que vivíamos juntos en nuestra patria.

A veces, cuando miro el globo terráqueo encuentro tu mirada, pienso en todos aquellos que lo miran como vos, en los ojos de los que protestan, de los que no se conforman, y de los que viven en la atmósfera del optimismo y de la justicia...Esos ojos, junto a los míos, te desean un buen día, querida amiga, por otros 40 años tan intensos y jóvenes como los que has vivido.

Un beso grande de tu amigo que te quiere como siempre.

Miguelito.

(Fuente, Internet)