Ucronía

No soy el indicado para escribir utopías. Me lo ha negado el tiempo y las circunstancias. Me lo han negado las manías, los miedos y las añoranzas. Los edificios sin ventanas y las lozas sin acrílicas; triste ironía de los sueños socialistas, de los deseos cristianos, de la igualdad entre hermanos. Las calles sin aceras y los cielos sin estrellas, sin algún deseo, sin alguna esperanza; pura tristeza.

No soy el indicado para escribir ucronías. El tiempo no deja de correr para nosotros, ni para los demás. Las circunstancias no son propicias; no puedo inventarlas y no me dejas crearlas. Tengo la manía de recordarte todos los días, el miedo de quererte otra vez y la añoranza de olvidarte para siempre. Que miremos por las ventanas de todos los edificios, que durmamos en las lozas frías; ironía aquella de querer juntar un socialista con una capitalista, pretender ser cristiano con tantos dogmas, ser amigo de tus hermanos. Las calles con las aceras aplanadas por nosotros y las estrellas coronando a cada frase que hice pensando en ti; con deseos de volverte a ver, pero sin ninguna esperanza; por la tristeza de tu desencanto.

No es mi culpa. No puedo evitarlo. Fue la manía de quererte tanto. Aun no se me pasa. Aunque se mitiga con el aire y con los segundos.

No es tu culpa. No puedes evitarlo. Fue la manía de hacerte querer tanto. Aun no se me pasa. Aunque me intriga el aire y no pasan los segundos.

Adiós dijeron los sabios.

A Dios le digo, hazme sabio.

A ti, buena suerte.

Buena para mi, la suerte.

Distancia...