Sobre la Dicha

Todo sale bien.
Te saludan en la calle, saben tu nombre.

Los hipócritas han muerto bajo nuestra propia hipocresía -a que les duele tanto pretender ser algo que creen y no lo son-.

Y te ríes con tantas ganas de mis anécdotas que me contagias un poco de ese humor -por más negras que sean las arañas que acompañan a los granitos de polvo que ya se acumulan en las desdichadas ironías de la vida-.

¿Me regalas un mechón de tu trenza?

Para que mi dicha sea completa.