Espasmos

Tenía que suceder alguna vez;

me muero de la nostalgia.

Tengo que confesar que la pena que oprime este pecho

que también fue suyo

no es ajena como las circunstancias

es tan propia como los errores.

Tenía que decírselo de alguna manera;

la extraño profundamente.

No quiero morirme de melancolía

desangrándome de recuerdos mientras pueda respirar

no quiero presenciar mi propia decadencia

peor aún con un futuro por venir y un presente qué vivir.

Tenía que desquitarme con alguien

y Dios se ofreció de voluntario

le dije que se sabía la historia de memoria

le dije que no se molestara por cosas tan pequeñas.

Tenía que contárselo a alguien

y escogí a esa soledad que aparenta ser sombra

cuando en realidad es luz

que aparenta ser risa

cuando es mueca.

Tengo esa manía de olvidarme de mis pelos

de olvidarme que existen mis uñas

pero no puedo olvidarme fechas, números, frases enteras

no puedo dejar de citarme a mí mismo diciendo

Esto no se ha terminado.

La dejadez propia de un llanero

el aliento de un gentil del trópico

el cutis de un yeti

la barba que nunca se afeitó.

Tengo esa costumbre;

esa costumbre de engañarme a mi mismo

de decir que todo esta mal para inspirarme

de decir que han ocurrido las cosas más trágicas

para animarme a decir la verdad.

Tengo la música que me acompaña

el desvelo que no me deja soñar

las noches que ahora son mis días mientras transcurren las horas

mi elixir para vivir

para vivir, mi elixir

no cerrar un ojo mientras los fantasmas se aparezcan tras las paredes

reclamando mi descanso para poder ir al baño sin tener vergüenza.

Las mantas, mis almohadas, mis amantes furtivas

mi cama, sus especias, los trofeos que la coronan

esa hebilla;

ese olor que nunca se va

esa piel que besé con devoción

esos ojos que se volvieron los íconos...

De mi religión.

Esquelas, libros

todo en un cajón, esperando el fin del mes para respirar;

ahora digital, basta con apretar un botón

para recordar quién era mientras estaba contigo

ahora análogo, la patología del recuerdo

el tacto, los tonos sepia

esa rugosidad característica de lo viejo;

la tiene mi abuela y mis sentimientos

hoy tan ofuscados por otras memorias, menos prácticas

pero más útiles.

Tengo derechos

defiendo mis ideas

pero no tengo con quién cantar victorias

sólo está mi Dios, está mi orgullo

está esa foto vieja que se tomó sin pensar en un futuro...

sin pensar en un futuro.

Han pasado más de diez minas por este portaminas

redundancia característica de un portador;

han pasado más de diez días por este relato, esta maduración

redundancia catastrófica de un portador.

Han pasado diez lunas sin saber

qué pasa si un día el sol se oculta del otro lado

qué pasa si de un carajazo mando a volar al que soy

para sentarlo en tierra y declinar de esta posición.

Tenía que pasar algún día.

Es inevitable.

Pero es hora de continuar.

Tenía que suceder alguna vez;
me muero de la nostalgia...

...