Lluvia (IX)

Debería volver a casa;

esta banca me recuerda a los viejos días

donde me sentaba a esperarte;

a que dejes de ocultarme el sol

y me fabriques la luna.

Ya no tengo la flor que te iba a dar.

Se fue en predicciones baratas,

en una clase de suerte sin blanca sin ganadores

y sin premios.

Hoy es un día cualquiera,

ya no tengo la misma cara...

me maquilló la apatía.

Y es que son tantos meses sin rozarte

que en la víspera de un encuentro

me veo rodeado de pétalos

encerrado en un cuarto con cortinas

fingiendo que es de noche para que sea un nuevo día.

Hasta que la lluvia comienza a caer,

sintiendo que cada gota

son tus pasos alejándote uno a la vez.

Siento que cada rayo de luz

es un hasta luego.

Y cada grito fugaz

es un adiós.

¿Vendrás por mí?